Клубочек
Стихи Проза Фото Живопись Музыка Конкурсы Кафедра Золотые строки Публикации авторов Форум
О сайте
Контакты Очевидец Клубочек в лицах Поэтический словарь Вопросы и ответы Книга месяца Слава Царствия Твоего
Александр Балтин

Пора домой

    -А Белкин, - говорил, горячась, - классический образец серого скучного мещанства: квартирку побольше взял, теперь машину надо. Просто торговец, чья цель - родить ребёнка, и чуть развиться, человек, что оставляет по себе чёрточку между двумя датами.
    И вот Покляков, его школьный приятель, прообщавшись со мной 12 лет, зная, сколько я публикуюсь, доставая меня своей исступлённой графоманией, выспрашивая советов, вдруг заявляет: Да Белкин в сто раз больше тебя умеет! Умеет - да. Но таких Белкиных - миллионы...
    Он рассказывает про разрыв с приятелем человеку, утверждающему, что он один из первых в СССР стал заниматься парапсихологией и экстрасенсорикой.
    Так.
    Тот улыбается.
    -И ты не можешь пережить этого?
    -Не могу. Если он не видит разницы между мною и Белкиным - не получится дальше общаться. Он всё мне пишет по электронке, звонить пытается, я сказал ему: как стена, не могу больше с тобой общаться.
    -Ну... прежде всего не можешь, потому, что он не признаёт твоих литературных заслуг - да?
    Да, отвечает про себя, мысленно, ибо никакого диалога не происходит, просто воображает его, давно общаясь лишь с малышом (поздний родитель), мамой, женой...
     Малыш в саду, жена в офисе, мама гостит у родственников, а он...
     Он вышел пройтись, и морозный апрель, заходя на вторую половину, играет, точно стеклянные звоны слышно, чудным, крепким воздухом.
    Ладно...
    Отвлёкся...
    Раньше часто ходили гулять с этим Покляковым, хотя болтовня была пустою, порою и не слушал его - любителя поговорить.
    Наверно, самое обогащённое общение было прежде всего с отцом, умершим рано, потом со школьным другом, с которым расстался по своей вине, а скорее - глупости, и ещё с одним другом, учившемся во ВГИКе, мечтавшем о серьёзном кино, но... после девяносто первого рванувшего в рекламу, зарабатывать, а потом и вовсе пропавшего в недрах США.
     Воздух позванивает, как нежный репетир, но почти никто не слышит этого.
    Пора домой, ибо как бы ни любил окрестные, хитро скрученные дворы, всё надоедает; пора домой, к монитору, к сочинительству...
    
    


    

    

Жанр: Рассказ


предыдущее  следующее


Напишите свой комментарий.
Тема:
Текст*:
Логин* Пароль*

* - это поле не оставляйте пустым



Rambler's Top100
Copyright © 2003-2015
clubochek.ru